- Прости меня, сынок!

Так заканчивалось письмо от отца. Письмо, которое он с тайной надеждой ждал много лет подряд... Что-то защемило в груди...вспомнилось, как мчался со школы, и прибегая в подъезд, старался отогнуть дверцу почтового ящика, силясь заглянуть: есть письмо или нет? Писем не было...ни разу... Как было обидно, горько, как часто, поднимаясь к своей квартире, он глотал злые слёзы! Ведь детская память ещё хранила сильные руки отца, высоко поднимающие его и водворяющие к себе на плечи! А потом папа бегал с ним по комнате, и они так весело смеялись! Читать далее →